Au revoir, adieu, étoile de mes nuits
– dit un soldat, au pied d’une fenêtre
Je m’en vais, mais ne pleure pas mon ange,
Demain, je reviendrai demain.
L’au revoir d’un soldat. Domaine public.
Les tensions au sein de sa propre élite ont mis fin à Idriss, le maréchal des idiots. Le serpent s’est mordu la queue et est mort empoisonné par lui-même. Le vieil usurpateur est parti sans fermer la porte, sans dire au revoir, et sa petite vermine s’apprête à prendre sa place avec une dague dans une main et une mitrailleuse dans l’autre. Il est temps de parler, d’agiter l’eau, de faire couler les ruisseaux, d’écouter le vent glisser entre les épis du millet.
Le roi des idiots, ousmane, a pactisé avec blaise, lui a demandé la vie de Thomas en échange d’un sort qui lui confère des pouvoirs obscurs et imbattables. C’est ça, le prétexte. En réalité, les deux prévoient de livrer le pays à la France et à ses guérilleros et terroristes proxy, pour continuer à se remplir le gros ventre ; l’un avec des impôts réels et l’autre avec des aides au développement. Du travail, rien du tout. Ils sont frustrés et leur ambition réclame de l’espace. Ils ont peur de perdre du pouvoir, de l’influence et de l’argent, d’être forcés de travailler pour manger.
Aujourd’hui, nous avons décidé de nous habiller dignement et de prendre la rue, la place, la destination. Car ici, il semble que rien ne bouge, ni la poussière qui couvre les rues, ni les flaques visqueuses, ni les fissures dans les murs, ni la chaleur qui fend les peaux. Le temps devient fou enfermé dans sa redondance et nous emprisonne avec lui pour se venger de sa tiédeur insignifiante.
Il ne s’agit pas de demander beaucoup ou peu. Nous voulons vivre plus et mieux, exiger tout ce que nous n’avons pas eu en trente ans mais qui a été promis depuis les indépendances, chaque année, chaque mois, chaque jour une promesse. Rien n’arrive, rien ne change, ni les écoles, ni les emplois, ni l’eau potable, ni un hôpital, ni l’électricité. Les promesses, celles qui se transforment, s’investissent de modernité, restent éthérées mais deviennent trending topic.
Pendant ce temps, les seuls qui ont une voiture, de l’essence, de l’électricité, la santé, de l’argent, des bijoux, de la délicieuse nourriture, ce sont les militaires de l’élite du défunt qui se perpétuent en son fils lequel découpe et livre le pays aux enchères.
Pendant ce temps, les seuls qui ont la voiture, de l’essence, de l’électricité, la santé, de l’argent, des bijoux, des repas délicieux, ce sont le dictateur dans son luxueux exil et les membres de la royauté traditionnelle qui se perpétue dans les superstitions et l’ignorance.
Nous refusons les 30 années semblables aux autres.
C’est pour ça qu’on doit sortir.
Crier ce qu’il faut crier.
Nous ne voulons rien qui ne soit pas à nous ou qui ne soit pas possible : cesser d’être l’arrière-cour du G7. Et que les émergents ne cherchent pas à se succéder dans la spoliation. Et nos mains soient libres pour construire l’avenir par nous-mêmes.
Alors nous sommes sortis en groupe. Avec les mains et la voix haute. Deux à deux, dix à dix, cent à cent, mille en mille, hommes et femmes, garçons et filles, jeunes et vieux, fatigués de regarder, prêts à œuvrer pour un avenir plus dégagé et plus juste, avec un projet en mémoire, croyant qu’un autre monde est possible. Nous nous regardions les uns les autres pour nous rendre compte que nous sommes sans chemise, sans chaussures, aussi tristes que tristes que peuvent l’être ceux qui n’ont plus rien à perdre, sauf la vie.
Il y a une certaine douceur dans le délire. La lumière du soleil déverse une chaleur suave sur le corps. Dehors, il y a des voix, des cris, des pleurs doux, des gens qui expliquent qu’ils ne doivent pas bouger. Une torpeur douce et gélatineuse envahit le corps qui répand son sang chaud sur la terre et qui s’écoule lentement, mouille les plis de la peau et suit son chemin en un fil mince, interminable qui confond la langue, assombrit la lumière, empêche l’écoute, ternit les pensées… Certains ont couru et sont revenus en arrière quand ils ont réalisé que nous ne les suivions pas. Certains ont hurlé de douleur. D’autres sont plongés dans un silence atroce. Tous ont la peur implantée là où ils avaient récemment déposé l’espoir.
Un doigt indique la cible principale, puis glisse pour indiquer le reste. Un corps tombe avec le bruit amorphe de corps fracassant quand ils tombent. Puis un autre, et encore en comptant douze, treize corps détruits. Celui qui les regarde tomber a été payé pour porter sur ses épaules la passion de celui qui les hait, les craint et en a reçu l’ordre. Ici et partout la terre accueille les morts, les berce, les materne, les abrite, devient un vase d’argile pour les hommes intègres. Mais il existe une terre maudite par la trahison qui ramènera les morts qui portent les balles dans le dos. Ils reviendront pour affronter du regard les lâches.
Ce soir et tous les soirs, mahamat. Ce jour et chaque jour, je reviendrai te chercher. Pour te regarder dans les yeux et te demander si tu veux boire mon sang. Depuis la fosse ouverte dans les sables basaltiques du désert. Du fond de la rivière. De la tombe obscure de la prison.
Un drapeau couvre le corps maigre. L’enfant qui n’est pas minuscule, cependant, semble tout petit, couvert de ce chiffon dans lequel commencent à se former des caillots jaunes, rouges, bleutés, selon la couleur qui les saisit. Les gens l’entourent et un photographe prend une foule de pieds qui l’entourent, pieds nus, mains ensanglantées tenant des douilles et des bandages sur des corps sans vie.
Un drapeau couvre la petite urne de l’homme énorme qui devient juste un emballage fait à contrecœur pour le jeter dans un misérable trou, signe de la hâte qu’ont un roi grandiloquent, un vieux dictateur exilé et un empire décadent, pour enterrer la petite boîte en bois débordante de cette liberté qui les met en colère parce qu’elle s’enroule avec force dans leurs corps obèses, regrettables et corrompus. Les indignes ont peur de l’au-delà. Les tueurs pensent pouvoir enterrer leurs crimes.
Chaque nuit, le petit tyran continue de dévorer des adolescents, leur mord les viscères et mâche leurs os pour conjurer leurs. Et ne parvient qu’à se rétrécir toujours un peu plus, en agitant sa cloche, pervers au point de se transformer en tueur à gages.
Pour laver le sang de ses vêtements royaux, ousmane a construit une statue, et créera un parc, construira une tour, un mausolée, une salle de cinéma et une bibliothèque multimédia ; pour éviter d’être dépouillé des pièces d’or qu’il garde dans son caleçon, blaise restera caché sous son lit ; chirac et mitterrand continueront à pourrir comme ils le faisaient de leur vivant.
Les meurtriers de la liberté rencontreront les yeux de leurs victimes chaque aube et chaque nuit parce que le destin continue sa marche sur un sentier ouvert. Thomas vit dans chaque jeune du continent qui lève le poing pour se rebeller contre l’ordre de soumission et du silence, et qui ose conquérir son avenir au prix de sa vie. Aujourd’hui, maintenant, le monde, l’histoire, n’attendent pas : les hommes, les femmes, eux savent qu’ils doivent dompter la peur « jusqu’à ce que la dignité devienne coutume ».
C’est vrai, on ne tue pas les idées ; les idées ne meurent pas. (TS)
Ne pleure pas mon ange, je reviendrai demain…
(NB : Les noms des personnes commencent volontairement en minuscule)
